Desde la apuesta que el Renacimiento hiciera por la perspectiva como forma simbólica, abriendo la superficie del lienzo al mágico mundo de la ilusión, la arquitectura y la pintura mantienen un fértil diálogo. En mi obra podemos señalar varias líneas de trabajo que se basan en estas relaciones.

A partir de los estudios sobre la metafísica italiana, de Carla Carrà y Giorgio de Chirico, que realicé durante mi estancia en Milán a finales de los años 80 reconocí las estrategias renacentistas que permiten situar al hombre en el marco arquitectónico en el que se mide y dimensiona. Los escenarios de Giotto o las escenografías de Piero de la Francesca, que ya habían sido visitados por Dalí y los surrealistas en sus aventuras oníricas, inspiraron obras como El no de karateca (1991).

Fue en aquella Italia, en plena fiebre posmoderna, donde descubrí de manos de mis colegas del Instituto Europeo de Diseño, las enseñanzas de Venturi, Scott e Izenour en su libro Aprendiendo de las Vegas. La disyuntiva que planteaban entre el cajón decorado y el pato cautivó mis pensamientos durante una época, algo que quedó plasmado en cuadros como Arquitecturas paralelas (1993).

Mis raíces almerienses pasaron en la década de los años 90 a convertirse en el laboratorio de mis imágenes, Influido por las reivindicaciones del Genius Loci ―que propuso la Transvanguardia de Francesco Clemente y compañía― y las incursiones metafísicas en la infancia. Es allí donde surge la imagen de la casa cubo, construcción mínima del habitar mediterráneo, que protagonizará muchos de mis cuadros, como son El destino del hombre (1991) o La pesca (1996).

El minimalismo de la casa encalada conecta con la machine à habiter y mi pasión por la vanguardia clásica y el Movimiento Moderno. La Bauhaus, el Constructivismo ruso o el Neoplasticismo desarrollan sus ideas en paralelo a través de la arquitectura y la pintura, abriendo caminos apasionantes. El color puro y la ausencia de sombras son los parámetros que propuse en mis primeros interiores, donde inicié mi experimentación con la abstracción. La geometría de Piet Mondrian o Theo van Doesburg fue la inspiración de cuadros como Nuevo estilo (1996). Y por otro lado Le Corbusier y Mies van der Rohe cuestionaron mi interés por aquellas construcciones esenciales, que me impresionaban por su cercanía. Esta sensación es la que sentí visitando la exposición La ciudad moderna, celebrada en el IVAM de Valencia en 1998, donde tomé conciencia del desarrollo del Racionalismo arquitectónico en España. Juan Manuel Bonet me señaló en su Diccionario de las Vanguardias en España la militancia de un almeriense en las filas de esta generación de arquitectos vanguardistas. El descubrimiento de Guillermo Langle (1895-1981) y su obra, con la que había convivido durante mi vida en Almería ignorando su existencia, me inspiró la exposición El arquitecto invisible. Este homenaje pictórico, al que dediqué cinco años de investigación, llegó a convertirse en un homenaje de la ciudad a su arquitecto vanguardista: La Almería del siglo XX. El Centro de Arte Museo de Almería presentó en el año 2005 más de 200 obras langlianas, que se recogieron en un catálogo razonado junto a su biografía y memorias.

Desde entonces he iniciado una reivindicación de la arquitectura racionalista republicana española, una obra que ha quedado fuera de tiempo y espacio si las comparamos con otras disciplinas artísticas. En esa línea se sitúa la exposición El arrojo de la sombra, celebrada el año pasado en la galería Antoni Pinyol de Reus. Las obras de Sert, Illescas, Mercadal, Gutierrez Soto y Edo entre otros, son recreadas en imágenes pictóricas que conviven con mis dibujos automáticos. La encarnación de estos dibujos en volumetrías tornasoladas debe mucho a Frank Gehry, otro arquitecto, que junto al poeta Luis de Góngora me han iniciado en el puro placer de las formas.